Psicose

"A loucura é aterradora, posso assegurar-te isso, e vale a pena tê-la em conta: na sua lava encontro ainda a maior parte das coisas acerca das quais escrevo."
(V.Woolf in 'carta a Ethel Smith')

Um surto psicótico abala a maior intimidade e os valores mais profundos de uma pessoa e ela se vê obrigada a revê-los e reelaborá-los, porém sem qualquer segurança transcendental como a oferecida pelas religiões.

Pode-se acreditar que as pessoas riem de si e que se é a causa de todos os problemas. Frequentemente há necessidade de se ser castigado. Sente-se um corpo monstruoso, os detalhes das coisas ficam sinistros, bestiais, aterrorizantes, sons não deixam ler, pensar, concentrar direito...

Atualizando

Eu tenho uma missão, temo não conseguir cumpri-la como deveria. Não possuo este íntimo conhecimento e vivência de loucura, o raciocínio-lógico rápido, a sensibilidade à transcendência e a facilidade espontânea com a escrita à toa. Alguns escreveram ou escrevem pelos analfabetos, pelos idiotas, pelos criminosos, pelos homossexuais ou pelos animais. Outros, como eu, escrevem pelos loucos, não para eles. Isso não é pouco ou fácil. Escrever pelos humanos realizados, adaptados, vitoriosos dá dinheiro, prêmios e reconhecimento. Mas escrever pelos loucos é admitir também os defeitos deles, não um elogio ou apologia à doença mental, todavia um dar voz através do reconhecimento e apresentação dessa condição de ser tal como é. Esta é minha missão, ainda que sabendo só a idéia já ser considerada algo de delírio de grandeza ou ideal inatingível que causará ainda mais dor, despreza e incompreensão se não chegar ao mínimo necessário da meta. Os obstáculos são tudo e todos e, no entanto, é essa a minha tarefa. Não de hoje, ontem ou amanhã, sempre foi. Apenas estou atrasada. Também o masoquismo primordial, freudianamente, é outro grande obstáculo.

Extravagância

A natureza
É exótica

O amor
Também

E assim

A arte

Tentando expressar

Harmonia e paz

Com o que

For capaz

Ainda confio

Silêncios conectados onde pensamentos

sintonizados, parecem darem-se as mãos.

Eu nunca me senti assim antes.

Perdi o ponto onde errei, olho o firmamento.

Embora eu sinta a tua graça em coração, nada é com'antes,

A dor da saudade imensa, do saber a verdade alienante,

Ver de perto a audácia do que nos tirou do sério

E ainda confio na tua fidelidade.

E ainda confio na tua verdade.

E ainda confio na tua essência branda.

Mesmo após a intromissão da realidade nefanda.

Nebulosas dúvidas hoje fazem sentido,

não que seja o melhor, apenas mais autêntico

quando indago por que demoramos tanto e, comigo,

é o teu coração que eu sinto pulsar.

Agora não é mais a experiência adolescente a se tratar

É a descoberta da responsabilidade, toda ela.

Onde entrego-te minhas poucas energias restantes.

Acreditando no devir, no teu poder de ser feliz.

E, assim, desarmada, confesso-me apaixonada

Esperando, confio a ti, a escolha: serei-te a amada?

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